De mí

Soy injusto 

me alimento de lápices de color 

y le temo a las alturas no espaciales.

Me  atemorizan las palabras

a pesar de mis dos dedos de frente. 

Ruego que nadie me crea,

pido que alguien me ame.

Eso es todo 

y resulta curioso que

- aunque dicen que a mi paso

se perfuman con agradable semblante, 

que sonrío y destrozo vidas,

que me callo y todo es indiferencia - 

realmente, nada pasa.

Mi única cualidad,

no muy lejana de lo común,

es que destruyo mundos entre mis manos hambrientas

mundos en blanco.

Me sueñan,
en algún lugar me sueñan.

Me están pintando cual soy  y yo sin saberlo, 

me están llamando a gritos y yo no se ir...

Nacer con el erotismo de la mano es jugar con fuego con toda la intención de quemarnos. Esa es la condición que más aplica en estas situaciones. Para lograr que un poema hable, sólo hacen falta ciertas palabras, pero para que un poema toque, muerda, bese o se entregue debemos, obligadamente, recurrir a lo erótico como lecho. No es fácil hacer que el destino de nuestro poema se excite con leernos, por ello debemos conocer a ese norte al cual vamos a dirigir nuestros versos estimulantes y sugerentes. Si no nos hemos tomado la molestia de sentarnos a ver como desfila desnudo nuestro cómplice - lector ni hemos detallado cada punto de su figura a pesar de las circunstancias que nos rodeen no puede existir en nosotros ese proceso de creación que parte del escrutinio tiernamente morboso que empleemos para adherir esta imagen a nuestros ojos y volverla palabras. Habríamos fallado, entonces. 

Lo erótico, por tanto, es una tendencia a que nuestras palabras dejen de ser palabras para convertirse en caricias a ese alguien que le cantamos. Nuestros versos se meten en su cama y se estacionan en su sexo, su espalda, su desnudo o cualquier otro lugar del cual provengan. Dan calor sobre todo cuando hay distancias de por medio que lo impidan y, en ciertos casos, queman.

"...un canto 

no vive

si su destino

no lo lee..."

Un poema, mas que un conjunto de frases adornadas y fragantes, es un ser vivo que respira y siente, que padece o que sueña. Tiene - en su más básica concepción - un cuerpo. Pero, además, este cuerpo tiene un olor característico, un rostro y muchas veces una voz. Cada persona es un poema, de allí que se fundan a veces los dos conceptos: persona - poema y viceversa. 

Cuando escribimos un poema, en cierta forma, estamos pariendo un ser vivo, estamos procreando una forma de vida superior que debe cuidarse, moldearse, pintarse y dejar partir. La principal diferencia que existe entre una persona y un poema es que, éstos últimos, van creciendo durante el proceso de creación y nacen hombres o mujeres que andan, que caminan solos, que sonríen o extrañan, que seducen, que cuentan historias, pero para que ésto suceda, debe haber un motivo que los mueva, un punto de llegada hacia el cual éstos vuelen. Esta última parte es el complemento insustituible que permite que un poema pueda nacer, porque los poemas no existen sin destino. 

Para un poeta, el oficio de escribir ofrece una descendencia multitudinaria en matices y en formas, porque los poetas somos seres tan fértiles que de cualquier parte del cuerpo nos brotan versos, ya sea por un toque, por una mirada, por magia, por el simple pensar o por otros poemas a nuestro alrededor.

Entre poemas y personas hay grandes fuerzas inexplicables.

Venías a mi 

con una magnificencia brutal y aplastante en tus gestos. 

Aún vienes

te precipitas contra este sitio llamado "yo" 

haces gala de toda tu fuerza sutilmente embriagante

mientras te espero

señalando instantes que desafían fuerzas preestablecidas, 

que se apoderan del cielo llameando a su antojo 

desesperándome 

disimulándote 

me quedo quieto como lloviendo por dentro.

Estoy haciendo pausas menudísimas
para recostarme en tu indiferencia
y quedarme hasta que me notes.
Ladeo mi rostro observándote.
Puedo ver ese punto diminuto antecesor de tus besos, 
las noches, 
tu olor ajado que seduce a deshoras. 
Estoy callado e inmóvil.


Yo solo pienso palabras que ya no dices, 
tonterías, 
vestigios de la magia.

Estás desprendiéndome, 

amontonando tus ausencias, 

quitándome espacio, 

sellándome sonrisas

desterrando tus abrazos de mí. 

Estás acorralando, despiadadamente

cada caricia que me has hecho, 

llevándote

poemas

magia 

palabras 

aliento

Te me estás negando

Con premeditación

te me opones.

No todo sol inunda el cielo ni todos los días pienso en ti. 

De mi independencia quedan trazas que tiñen mi memoria

ahogándola en charcos, 

hundiéndola en ese estado de suspenso 

-pensativo y alucinante- 

en el que también eres presente

sólo que del modo que yo quiero. 

No siempre estallan mis deseos 

-no con cualquier cosa-

Existe un tiempo,

un espacio preciso llamado tú.

Escrutinio

Te miraré de espacio
cuidadosamente
rastreando si has perdido algo de mí
hurgaré tus ojos buscándome
dibujaré mi nombre en el aire
y te haré repetir conmigo 
cada sonido, 
cada silencio que contenga.


Te vestiré de nada
- siguiendo el rito de inspección - 
para encontrarte
allí
sin vida aparte
sin culpas que me deshagan.

Tu silencio 
llueve donde le plazca,
enmudece todo alrededor
disuelve.
Una vez mojado y líquido
busco siempre rendijas, 
fisuras 
por donde entrar. 
Me escurro 
entre tu deber y tu sexo,
estoy
ligeramente dormido
esperando tu voz - señal.

Nada se ha roto,

ni lo que dijo

ni su silencio

ni la distancia

ni mi espera.

Yo 

solo soy 

un nudo de dudas...

Me expando

me desvanezco

me contraigo

me estremezco

esperándole.

Súplica

Negativo del autor

Déjame un segundo,

un silencio, 

un posible encuentro que deba posponerse,

una canción. 

Una sábana ajena

alguna excusa

un letargo satisfecho

que delate tu permanencia.

Preguntas,

respuestas,

mentiras 

o verdades.

Tenme presto un "quién sabe"

un mañana inquietante, 

un sueño brumoso,

algo.

Morder el mar 

no sólo es una opción, 

es una cuestión de principios que, 

aunque desesperada, 

ahuyenta el deseo a cuestas. 

Simularse pez bromista, 

ser grano de sal autocorrosivo, 

hundirse 

en la tinta inacabable de sus aguas 

es lo mejor para todos 

pues alguien tiene que ceder.

Cuanto azul para escribirte 

y yo no empiezo, 

cuántas ganas de mojarme en ti.

Mis azules se desgastan. 

Quiero correr hondo, 

desmembrar el aire con mi paso tajante 

que te desprende aún. 

Ni tu ni yo somos nosotros, 

ni el mar es muro que sucumbe con la espera, 

ni se resquebrajan los besos así por así.

La luz delimita mis costados, 

pero no los dirige. 

La noche es lo único que sigue siendo noche.

Clasificación

Hay momentos

en los que te detesto

como otros en los que te amo.

De esa forma varía

desordenadamente

la taxonomía de mis emociones

hacia ti:

tan cambiantes

como tus actitudes

tan absorbentes 

como tus deseos...

Desencuentros

No solo es doloroso reencontrarse con el pasado, también lo es el hecho de estrechar su mano cortésmente para auyentar las sospechas de que no estoy bien. Antes, la risa estridente era sinónimo de promesa y complicidad...ahora, una sonrisa fingida me basta para esbozar la distancia y engrozar el trazo invisible que nos separará cada día con más fuerza. Me permito admitir, que recordarle no es tan dificil como tenerle enfrente, sentir algo que fue mio tan ajeno, tan a salvo de mi, representa, además de un mañana sin su presencia, una cruda prueba del vacío yacente en mis manos...son sus ausencias que se acentúan para plasmar la realidad...

Del tiempo

"...es que las cosas no se dan 

cuando uno quiere..." 

Henry Martínez 

Qué bueno es 
reconocerte en las cosas que escribo 

narrarte, describirte 

recrearte 

las veces que quiera 

sintiéndome egoísta con tu imagen 

ayunando frases para adornarla

ganándote así para mí. 

Sólo yo soy testigo de ti 

nadie más puede 

(ni a la fuerza) 

acercarse a lo que resultas 

a tus ojos incrédulos 

a las cosas que dices 

para alejarme del único daño: tú. 

Me siento seguro 

en tu peligroso y escurridizo abrazo 

(momentáneamente mío) 

mantengo mi lugar (el que me diste) 

sin estorbar mucho 

para mantenerme presente 

quizás no es tiempo, me digo 

y soy paciente 

solo eso me mantiene inmune a tu conciencia

me hace incluso

(ahora que puedo hacerlo como siempre quise)

escribirte como lo mereces. 

"...para ti, que lees cuanto nace."

Fin

Y finalmente, 
antes y después de todo, 
fui poema que talló instantes en tus huesos 
carne de tu carne 
en la penumbra de la noche sola.